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Criações anacronicas de guerras perdidas por descuido,
por descuido deixei de correr, de beber, de comer, a fome era
grande, porém a guerra era curta e nesses dias debeis ficou
parado em frente a luz verde na frente, na frente dos automoveis,
criações alucinantes de criaturas mal atropeladas, que gritam por paz,
que gritam por mais, a luz verde não era tão verde aos olhos de quem
pouco exergava, o maximo que conseguia ver era seu corpo se afastando
e se transformando na linha do horizonte dos pantanos secos perdidos
na cidade, situações inflamatorias ocorriam perto dali um cara pos fogo
em algo inflamavel, pos fogo em seu cabelo e em um momento de desespero
saiu correndo e entrou no esgoto limpo da cidade suja, esgotos limpos passaram
por sua cabeça e toda a cidade suja, velha, apodrecida ficou infectada por suas chamas,
pouco pra baixo uma explosão matará um ex-combatente de bikes sua exterminação não
durou mais que minha vida, minha vida nunca durou mais que um milessimo de segundo
contados por seu relogio exportado de pais destruidos por guerras e nesse lugar de vidas
curtas e eminentes não-vidas, esqueça voce pois não pertence mais a si.
É madrugada
E estou morrendo de sede
Ainda sim grito com todas as minhas forças
Eu sofro pela sede... Por não ser ouvido... Por ter nascido
Grito e a vizinhança não acorda
Não me querem por perto
Pois durante esses momentos, mas perturbadores eu me transformo.
Metamorfose indigna não sabe por que penso na ajuda dos outros.
Afinal todos morrem, devo aceitar isso?
Se todos estamos condenados a um claustrofóbico caixão
Por que eles dormem enquanto eu grito?
Eu deveria acreditar que todos já estão mortos e não condenados
Essa inércia me incomoda... Eu grito não esperando ajuda, mas acreditando que alguém gritará mais alto do que eu para que eu possa me calar. Mas se os saudáveis não possuem vozes para calar os sedentos, não podem nem mesmo contemplar o silêncio das suas águas.
É madrugada e sou o rei do mundo dos mortos
Tenho sede e a saliva me desce como ácido pela garganta
As águas silenciaram-se
E o Madeira esta hora é negro
Como um espelho fosco
Que mostra a lua
Mas não revela meu rosto...
Este é um território de prisão
Minha roupa listrada
Me insere no meio da multidão
Só mais um entre todos os prisioneiros
Com um claustro próprio:
Meu corpo
Corpo, organismo morto... O corpo é a prisão do organismo, este quando possui algum resquício de vida, movimenta-se apenas para reproduzir esse maldito corpo.
Nesta multidão de delinqüentes
Eu me perco com um pecado inafiançável
Certas idéias inatas me levam a asquerosidades piores que tempos passados.
E viajo no passado sem arrependimentos, sem medo de morrer nesta jaula
Sou perpétuo espírito sanguinário
Corpo endemoninhado pelo ceifeiro de almas
Das almas, dos eternos calafrios de que me deitam em cemitério sombrios de pequenos dejetos.
Falo da alma para poder fugir de meu corpo
Fora do corpo
Estou liberto deste pecado
Sem o pecado minha alma se sufoca
Ainda sim permaneço preso.
Porque liberdade é loucura, para loucos... E não para os que pensam, procurando caminhos.
Porque caminho é para tolos
Para os que se preocupam em deixar as migalhas de pão detrás dos passos
Caminhos tortos e prefeitos. Com suas almas imperfeitas maléficas
O caminho que só corpos doentes seguem... Corpo de prisioneiro a procura das paredes e da escuridão e não da liberdade

Confissões de um poeta do século XXI

Sou poeta de uma geração tola. Drumond recusou-se de ser poeta de um mundo caduco. Eu inoptavelmente sou poeta de uma geração tola. Sou poeta da superficialidade. Do baile de máscaras. Do carnaval em pleno 25 de dezembro.
Sou poeta perdido, em meio a uma geração oca, sem sentido. Na falta de um opinião própria eles escolhem as palavras alheias. E se embebedam do licor de outrem. Recusam saber. Recusam existir. Sou poeta de rosto imberbe. E a minha geração de feitio igual não busca mais a decência. Não busca mais a inocência. Se bem que inocentes todos somos. Independentemente dos nosso erros, Deus nos fez errados a culpa é DEle.
Eu sou poeta, uso máscara. E sou tolo. Procuro alguém para pôr a culpa de eu ser ignorante. De eu ser ocioso. Deus é o ser mais fraco que encontrei. Então a culpa é DEle.
Minha geração é inerte. É manipulável. Corre atrás dos sonhos alheios quando não podem sonhar por si mesmas. Talvez nem precisem. Mas na escolha entre dois caminhos errados, eu preferiria escolher o meu próprio caminho errado.
Sou poeta de uma geração errada. Certa em seus próprios conceitos. Buscam uma liberdade e se encarceram numa realidade midiática. Acreditam na ciência. Crêem em seus próprios sentidos. E não sabem que o corpo mente mais que a alma. Ignoram possíveis realidades, aparentemente irreais. Realizam-se na solidão de um quarto de um prédio alto. Só para se sentir superior.
Sou geração também. Sou multidão perdido dentro de meu corpo. Corpo senil de duas décadas. E passam multidões, legiões por dentro de mim. Não posso exorcisar-me a mim mesmo. Por isso escrevo redundantemente. Com o português falso, tolo e barato e aprendi na escola.
Já nem sei se aprendi a ler. Minha geração é de analfabetos funcionais. E sou um poeta analfabeto. Analfabetizado. Sou poeta e as palavras não me alimentam. Não me são comestíveis. Como sobreveria assim?
Minha geração é poeta. Eu sou punheteiro. Punhetando palavras tolas. Tontas. Tremidas. Tolerantes. Tolerantes até demais. Para uma geração tão "moderna". Talvez modernidade seja sinônimo de intolerância. De mente alguma.
Ah Drummond. Idiota. Recusou o mundo caduco. Eu mergulho na minha geração tola. Oca. Com o manual de instruções dentro de um ship. Disponível para baixar a qualquer hora. Minha geração está perdida. Encontra-se encontrando em encontros marcados.
Sou poeta.
E a minha geração. É tola.