Saindo do vilarejo obscuro de Gutierrez


Coturnos amarrados... Camiseta com influencias mayhemnicas

Crescente angustia ecoa no coração troll

Suspiros contraídos de ódio por um passado

Amargurado... Liberto ele é Barrabás

Apanhando o salvador e colocando-o na cruz invertida



Noite com cheiro fúnebre e postes com luzes apagadas

Ruas que exalam a esgoto... Um pisar no estreito sujo de lama

O caminhar para o centro imundo como inicio de uma jornada

Escuridão envolve o ambiente

Em frente a três monumentos mortos ainda lembrados

Três defuntas... Ex-prostitutas elitistas... As três Marias

Abaixo de suas saias o demônio vocifera antipatia aos reacionários de preto que ali se encontram



E Judas segue insano para o abismo mítico

Correndo pela ladeira Farquharquica escreve seu manifesto malevolente com traços mal feitos em uma parede histórica de história mal contada

Atmosfera de guerra com batismo no fogo para queimar a alma

“Tu não tem deus, tu não têm ninguém!”

Ignorado por Diana... Oh bastardo de Satanás

Os mistérios escondidos em teu crânio vêm sendo revelado

Malditas palavras que arruínam a vida

Murmúrios vindos do grande madeira

“Corra para a catedral Judas, destrua o altar e queime o sagrado coração de Jesus”

Como um cão de preto corre... Atingi o templo

Acima da cabeça os cânticos da rasga mortalha

Apenas um arremesso contra a porta e o profano está dentro do sagrado

Matando todos os santos... Evitando lágrimas e adoração

Realizando o merecido ritual aos divinos

Com chamas infernais queimando o coração de Jesus

Fogo que ilumina as instituições triviais

Onde estão os anjos com as trombetas?

Este é o apocalipse e aqui está o Anticristo



Deslocado mais para frente os olhos podem assistir a maçonaria iluminada pela catedral em chamas

Sem arrependimento lança a inexaurível labareda à filosofia de pedra

O simbolismo maçônico transformado em fumaça negra

Totalmente queimada com suas idéias de indivíduos dominantes se passando por universais durante toda a história

Este é o sacrifício da mentira

Todos desesperados com o caos instaurado

Assombrados com as chamas revolucionárias que queimaram o reino cristão no solo de xamãs

Ilusões apagadas de falsas instituições

Décadas que ficaram na memória das pessoas

Para a profunda glória a este vivido trágico... A queima dos fragmentos fantasiosos que mantiveram a maldita sociedade autoritária



Descendo na ladeira sórdida de Bonifácio

É uma noite de sábado babilônica

Profundamente indomável rumo ao materialismo memorável

Frente à antiga estação férrea alimentada pelo tempo

O bastardo registra a arrogância da decadência na parede que conta a história

Cheio de ódio grita inutilmente altas palavras de discórdia... E é ouvido

E corre... Como um selvagem dessas florestas

Vociferando a cada encruzilhada elevados vocábulos de guerra ódio e sodomia



Cansado... Sentado na beira de um meio fio na calçada

Ascende o cigarro e bebe álcool

Chapando com lembranças de musicas que exaltam hordas

Falando sozinho até o sol fulgurar

Voltando para casa... Retornando ao refugio do demônio

Num quarto que fede mofo deitado sobre lençóis não lavados há semanas

Esperado pela vigília planejada de Diana

Culpado de idéias iscariotistas depois de tentado a sua terra

Pérfido, pensa... Pensa... E dorme

“Tu não tem deus, tu não têm ninguém!”

Isto é real, pensou após acordar angustiado

Não viu mais a Deusa Diana

Para Diana ele sempre será o Judas

E esse é o fim de Judas acusado de traição

No calabouço da escuridão quente ele ficou sozinho

Um desperdício de desejos é consumado após a queima dos ídolos

Cordas que cobiçam um pescoço com pensamentos bestiais

É como acontece na inquisição... Uma mentira a mais para matar

Dias mais escuros estão por vir

Longe

De longe eu existo
Só existo e mais nada.

Expedições Internas

Com um inicio repleto de incertezas fomos a caminhar em uma linha onde não se podia ver o fim e com alguns decorrer de tempos deixamos de ver o ponto de partida, como vários visionários que por ai andam, nos também sonhamos bastantes, com muitas ilusões nos acompanhando e transformando o abstrato em real e concreto, durante o caminhar tivemos a experiência de nos surpreender com o óbvio e com o cotidiano, poderíamos relatar aqui as trocas de palavras, olhares e gestos que aconteceram durante todo o ato de se viajar internamente, mas ainda sim deixaria de lhe dizer a essência de tais momentos, sinto que poderia também ate descrever os locais pelo quais passamos, pelas grandes obras construídas e destruídas pelos homens, mais também deixaria de te dizer sobre os rostos vazio e olhares vagos pelos os quais passamos, com memórias e atos bastantes vividos, mesmo que estas memórias não tenha relatos e conhecimentos de um mundo que compramos em revistas e vemos em algumas caixas, mas de um mundo onde se pode ver um correr de águas no fundo de vários quintais, ainda sim gostaria de lhe dizer que durante a caminhada entre os rostos vazio e olhares profundo, senti uma sensação de estar perdendo muito, de não estar sendo um verdadeiro “ser”, onde o que me vem de tão longe se torna muito importante e desconheço o mundo ao meu redor, sei muito sobre o que os outros e pouco sobre minha essência. Durante àquelas horas e percurso, vimos o ser como somos o errado e certo o bem e mal o branco e preto o cheios e vazios, e não somos nada não passamos de corpos frágeis, a procura de sentido pra uma existência e neste caso sem rumo, com caminhos um tanto certo, com locais de partidas e chegados, marcando horas e planejando vidinhas sem nexo, percebo que esta e a verdadeira ilusão, pois não temos rumos certos a chegar.

Expedições internas – O que vi e conheci

Primeiramente um olhar sonolento de quem teve uma noite mal dormida e de quem verá um dia nascer diferente.

 Ainda era cedo quando as primeiras dificuldades vieram, mas continuamos.
Vimos o sol flamejar pela esquerda e começou a revelar o verde que íamos ver por algum tempo.
Estávamos fascinados pelo o que poderia vir, sem ter idéia do que era na verdade.
Logo não vimos a primeira hora passar e chegamos no primeiro ponto onde assinalava uma ponte antiga, a qual só conhecíamos por “ouvir falar” ou ainda em livros. Era um primeiro contato com a história. Chegamos ao povoado, onde não nos demoramos muito e por um breve contato visual pude perceber que a localidade estava em ritmo de álcool, bêbados e putas a festejar.
E continuamos... O asfalto estava parecendo uma linha estendida ao chão, mas a qual não saberia o fim. O olhar se mantém fixo e reto na linha imaginária que uma vez ou outra aparece com várias ladeiras.






Em outro ponto observei mais um grande trecho da história regional que eu não sabia que existia em determinada localidade. Eram os mesmos objetos antigos que existem no lugar de onde eu saí. A diferença é que nesse ponto eles são menos, porém parece ter mais valor e significância, pelo fato de o colocarem como distintivo daquela região. As faces que apareciam por lá eu não conhecia de nenhum lugar. Nosso sustento do começo até aqui, foi apenas uma caixa de leite.






E seguimos na linha... Dissipavam-se vários personagens ao longo daquele cinzento e quente chão. Duas pessoas na beira da escaldante linha esperando ajuda para se locomoverem. Um homem barbudo com garrafas no meio do “nada”. Um posto de gasolina mórbido. A sensação era mais estressante o calor provocava sede. Tão quente que eu já estava desacreditado na camada de ozônio. A fome estava estampada nos olhos de cada um. O corpo pedia um rio, mas a margem da linha só evidencia floresta e pasto. O único ruído aos ouvidos era de motores. O nosso objetivo tinha se tornado um desafio, era vencer a nós mesmos. Não que o ponto de chegada fosse uma vitoria, mas demonstraria superação por pessoas que saíram de suas estagnações com meia idéia de mundo na cabeça na busca de ver de perto parte do ambiente que a tanto discursam em seus cotidianos. Era uma tríade demente.






Deixamos a visão das outras cidades para a volta e nos apressamos, já contavam mais de sete horas de viagem. Passamos a divisa dos estados. Daí pra frente, decidimos não parar mais, correndo cada vez mais. Agora o estresse era maior, pois não encontrávamos nada, nem mesmo um povoadozinho. Caralho de capital! Nenhuma placa avisando “Capital a ‘x’ km, relaxe otário”. Em nossos planos e segundo as placas anteriores, já deveríamos ter chegado, mas só víamos floresta, pasto e fazenda. Começamos a nos torturar, será que seguimos uma lenda? Mesmo assim nossos motores seguiam para essa inexistência, a história.






Com mais de 10 horas de estrada, finalmente surge o povoado. Na entrada um cemitério, ta explicado. E depois daí percorremos mais uns 10 km, para chegar à zona urbana. Nem mesmo a fome, a sede e o cansaço tiraram nossa vontade de conhecer primeiro o local para depois as necessidades. E olhávamos, éramos olhados. Sorriamos, para o humano. Comparávamos. o rio deles era menor. O transito era diferente, organizado. Eles tinham pontes, locais públicos limpos, prédios históricos preservados, a história do povo em todos os pontos, a borracha. Um local antigo chamado mercado velho. A enorme bandeira do Estado na beira do rio fez com que eu tivesse um sentimento regional maior. Uma praça chamada Revolução, sem muito militarismo e coronelismo despóticos. Vimos a desigualdade social ao lado do centro da cidade, uma área baixa com casas de madeira sem infra estrutura nenhuma, enquanto em outra esquina, bom asfalto, saneamento básico, várias câmeras, fiscalização eletrônica e até um guarda de transito auxiliando. Eles têm um museu da borracha, objeto que parece ter marcado a história dessa população. Era domingo a noite e muitos locais permaneciam aberto ao publico, admirável. Mulheres, a população parecia ser majoritariamente por mulheres. Não foi possível perceber uma diversidade de pessoas no que se refere ao costume, parecia que todos pertenciam a aquele local, isso foi comprovado no olhar deles para nós. Éramos outros, porém de lá.


A noite andamos mais, estava tendo um evento de musica, pop rock, onde tinham alguns jovens curtindo, nada muito underground. Atravessamos o outro lado da cidade no outro lado do rio. Vimos os prédios históricos de perto e ali mesmo era o point das festas, som alto e bebidas.


Após tudo isso, fomos dormir... Dormimos na praça da Revolução. Dormi bem, embora preocupado. Pela manhã revisamos as motos e seguimos para o ultimo ponto a universidade federal. Não fiquei muito impressionado quanto a este ultimo. E daí então pegamos a BR, rumo as nossas origens. E seguimos mais uma vez sem o café da manhã. Conseguimos tomar banho em um lago e seguimos estrada. Desenvolvemos a maior velocidade de nossas motos e seguimos por 100km sem paradas. Apesar da volta estar ocorrendo mais rápida a nossa paciência tava esgotada e a tendência era consumir ainda mais. Mais um dia de sol latente e olhar fixo na linha imaginaria cinzenta. Era uma espécie de psicologia da consumição sustentada pela filosofia da imaginação. Nossa melhor refeição foi na volta, um misto quente com refrigerante. Ahh...
Depois daí ficamos mais extrovertidos. De vez em quando riamos de algo.
E quando estávamos próximos a nossa procedência um dos motores fundiu, mas logo conseguimos carona e chegar no nosso ponto inicial. Mas não deixou de ser uma situação complicada.



Apesar de todas as dificuldades, não me senti um animal fora de seu habitat, pelo contrario. Somos de um único lugar, Amazônia. O clima sempre foi esse que sentimos, a distancia é grande e sempre foi assim... A diferença é que tínhamos que sentir isso na “pele”!
Será que teríamos essa percepção de mundo se chegássemos lá sem dificuldade, sem fome, sem sede, sem vontade?

Percorremos parte do sudoeste amazônico, temos motivos para nos orgulhar do que vimos. Temos motivos também pra repudiar outro lado que continua esquecido. Vimos tudo de muito perto e rapidamente, ainda é uma visão superficial de mundo. Mas é uma visão prática e de vivencia. Não é mais teórica. E isso é fundamental.

Ego perdido

 Procurando um sentido, estando nesse sentido

e por sentir que este sentido é errado é erroneo,

não sei qual o sentido, não sei o que sigo, o sentido

deve ser o sul ou quem sabe o norte, no verão o

sentido  leste o oeste é sempre esquecido

e vejo mais sentido em olhar pra essa sua

cara magra, meio timida, meio anjo, quase

todo o demonios que exorciso, e logo depois me

esqueço, me esqueço de tudo que aconteceu

me esqueço de voce, alias nunca conheci ninguem

com essas caracteristicas e se conhecesse

provavelmente não me alegraria tanto,

quanto foi quando os sentidos se perderam

e depois disso veio a busca interminavel

por um movimento leve, leve porem fatal,

a cada movimento, metade de tudo que já existiu

caia no esquecimento e o esquecimento é a morte

da lembrança a cada hora que me esqueço mato-te,

uma morte sem intenção, uma morte somente porque

vc deixou de ser o sentido, ou quem sabe o sentido perdido

que não procuro e se fosse o sentido achado vc então seria a visão

que agora chora, e choro preenche as madrugadas interminaveis, mas

não dá mais tempo e é hora de enxugar as lagrimas que um novo dia

amanheceu, dessa vez sem sol, acho que esqueceram de ligar o sol

hoje logo o sol está morto, anuncio assim a morte do sol, mesmo que amanhã

ele volte a irradiar torrando assim minha pele e sentido um cheiro de cerebro

que está sendo torrado e niguem percebe porque ninguem usa, quando ninguem 

ninguem sente falta, acho que todos estão sem cerebros depois de ficarem tão expostos

ao sol, ou por ficarem tão expostos simplismente, e o futuro será esquecer que existe sol,

sociedade, amizade, comunhão, medo estou com medo que isso possa ser verdade porem espero

com muita empolgação para assistir a queda do sol e imagino assim um mundo para poucos sem

sol, com muita chuva, uma chuva fria todos os dias as 15:27 horas e duraria 22 minutos e os dias

seriam frios tão frios que não nasceriam algodão, logo não  teriamos roupas e num frio muito louco

andariamos  nu, pelado mesmo isso faria encontrar o verdadeiro sentido e sentiria frio, o sangue

na eminencia de congelar, o cerebro recebendo muito pouco oxigenio ficaria atrofiado e não pensaria

em nada somente faria funcionar os sentidos que são cinco, o pensar não é um sentido logo não precisamos

pensar pra viver precisamos viver pra pensar e quando vivemos queremos mais vida e queremos menos pensar...

sem sol, sem saudades

Hoje o dia parece longo demais e este calor que

consome os corpos, junto com este asfalto quente

que não acaba e focalizando este objetivo funebre

que está tão perto e que nunca acontecerá, já não

espero de amanhã o brilho do sol, nem o cheiro das

flores e muito menos que os rios corram normalmente

transportando vida, transportando alimentos, isso já não

alimenta esse corpo que está se reduzindo a nada e em

nada tudo se transformará quando descobrirem todas as

minhas mentiras, todos os iludidos, que esperavam de mim

alguma coisa que espeavam alguma coisa de qualquer coisa,

os que esperam, tem paciencia demais para não concluir algo

que nunca será normal, será sempre está aberração e berrará

muito só que este muito, não será ouvido nem muito pouco,

nem por poucos aberração berra, enquanto falamos e o que 

berra dentro do que fala, confunde os sentimentos confunde

os sentidos e quem poderá dizer que estava errado sendo que

niguem entendia e mesmo agora com todo esse choro que

cerca, o que berrava dentro do que falava, agora nem berro

nem fala, foi silenciado pela não compreeção e não ser

compreendido, pode até ser entendido como diferente e a diferença

entre o diferente e o que berrava dentro do que falava e muito difente

e todas as ameaças de eliminação já não assustam mais,

todas essas armas, todas as pressões feitas para calar, para

eliminar já não são ameaças, não são pressões, o que

berra corre atras, corre em busca de seus inimigos,

para ser compreendido porem até seus inimigos o esquece

por ele estar tão diferente que niguem o conhece talvez ele

mesmo não se conheça ao ponto de querer ser compreendido,

talvez o berro que nasce dentro de si, lhe tirou a capcidade de

compreenção, talvez buscará ser seu proprio inimigo, e se seus

inimigos deixarem de existir assim como seus amigos, neste mundo 

tão solitário, a solidão não faça bem aos solitários, pode até ser que os

soitários não suportem toda essa multidão com seus desejos meio

intintos, correndo pra cima e para baixo e nesse fluxo ordenado de intintos

não há lugar para os solitários, para os que berram, nem para os solitários

que berram, talvez a unica exigencia seja, que seus inimigos reaparecem,

com mil vezes mais vontade de vingança que todas as outras vezes,

isso somente para não parecer tão idiota um ato diferente feito por um 

diferente e que se tornou um igual apenas, por um status que não é,

este status foi, era, por isso não é, e em torno do mundo que o cercava

talvez fosse pequeno demais, fosse limitado demais, fosse atrasado demais,

quem sabe aquele mundo não girava e por não girar tudo continuava igual

como se fosse um cenário definitivo e essa definição não se enquadrava

aos seus modos de vidas, nunca existiu modo de vida e sim modos de vida

pois a cada milessimo de segundo mudava seus principios seus valores

por isso os principios e os valores nunca tenham existido, onde tudo se mudava

tão rapido e a rapidez fez com que ninguem entendesse, como se fosse um acidente

em alta velocidade onde niguem nunca consegue descrever tudo, onde nunca

niguem consegue descrever, talvez fosse sempre um acidente todos os segundos

eram 100 acidentes que aconteciam, a vida era acidental onde os acidente eram evitados, eram

reprimidos e a repressão o tornou uma aberração que berrava, e os berros nunca

foram ouvidos, não são ouvidos e nunca serão ouvidos

Talvez, nunca serei ouvido, nunca serei compreendido, talvez nunca terei fim...

Acreditas nas suas próprias palavras, nos seus dizeres, fale-me a verdade como pode esta pensando/dizendo/fazendo atos verdadeiros se no principio era tudo mentira, sabemos que nosso mundo é uma fantasia, um mundo surreal, abstrato, concreto. Tente viajar nestas linhas desconexadas, com porções de entorpecentes, o real é ilusório e o ilusório pode ser um concreto/abstrato, o negro é vermelho e o branco, verde. O mundo pisca, as imagens são lançadas no espaço, qualquer representação do indeterminado (Apeíron) não podendo ser nomeado. Veja, o papel sumiu, as luzes o absorveram e agora todos estão cegos, mais ninguém pode ver a escuridão, o céu esta caindo, o mar nos suncubiu, acredite, toda esta surrealidade é visionaria, utópica, mais acredito que você esta alem destas percepções. Gire, gire, mas rápido, deixe o mundo se misturar como tinta guache, depois mergulhe e tente interagir com todos os tons de personalidade. Não crie conceitos pré estabelecidos deste mundo, o caos um dia lhe fará bem, inspire e respire estas cores, se deixe afogar nesta viajem truculenta e amarga, vá alem do algodão doce, não pinte ursinhos, mas cheire vomito, cuspa em seu pai, e atire pedras em seus amigos, uma vez isto me fez bem, a primeira parte e muito linda, me lembro do fim desta beleza lembro-me que eu atirei em minha própria cabeça, mas no meu lento deitar me surpreendi com tantas gargalhadas, mas cai tranquilamente, em câmera lenta respirei fundo e admirei meu sangue escorrendo para o infinito, no acaso pude perceber as belas vozes me acalmando e querendo que eu continuasse o show, mais as mascaras sumiram e a tinta havia acabado, o mar voltou para o seu lugar de descanso e seu tive que voltar a respirar esta podridão, mais o resultado foi intenso, correr parado e ser um não ser.

- Desfrute todos os sabores e elabore novos conceitos, um dia isto ira acabar.

A sala estava escura, o filme era psicodélico, muitas viagem, e eu ainda estava sobe o efeito da maconha, tentei prestar atenção nas cores que eram jogadas na parede daquele quarto escuro, tudo era muito mais forte, o cheiro, os movimentos e ate o sabor, acredite, em certos momentos ate achei que estava delirando, não consegui deixar de pensar em horas atrás, daqueles leves movimentos ao seu falar, com toda a sinceridade, e seu doce jeito de pedir, gostei bastante, mesmo assim disse NÃO, era ridículo aquele pedido, mais quando entrei na sala escura e comecei a assistir ao filme, suas palavras se misturavam com todos os movimentos que eram expostos naquele instante, suave e simples, delirante sensação, como eu poderia ter dito não, daquela forma, foi ridículo da minha parte, mais ela merecia, percebi que estava tentando me dominar com a dança das cores em suas palavras, algo como se fosse uma terceira dimensão, quarta, quinta, sexta... Sei lá, talvez tudo fosse nulo, suas palavras, as cores, e todo as outras viagens que se faziam presentes naquele momento, era muito surreal, o filme transformava tudo alem da imaginação, não consigo pensar nada alem das cores se misturando com as palavra de outra hora. E as palavras dela eram demais, era como se fosse um tiro no alvo certo, estourando todas as almas mortas, certeiro no invisível, como se pudéssemos respirar o fogo e inalar a água de forma profunda e gélida, em pura e perfeita sincronia, caminhado sobre as sete mascaras que sempre usamos no dia-dia. Estas mascaras são necessárias para enganar, talvez você esteja usando alguma agora.

Preciso de uma arma.

Tenho que matar este mostro que esta dentro de mim, esta querendo me dominar, nãoconsigo entender, você fala manso, destrói as cores e impõem esta dança melancólica, sem sentido e depois de tudo joga esta transição na parede, não me venha com filmes que tem o final feliz, saiba que estes filmes são podres, finais felizes dão ânsia de vomito prefiro os que a morte abraça a vida e se misturam, em uma simples dança, com sabor de rotina, uma rotina nova a cada dia, estes filmes são bem melhores, se bem que é necessário se embebedar a cada amanhecer ao seu lado, para sempre ter estas cores misturadas com as suas palavras simples, do que viver de filmes fatidicos.

Vida Seca

Sempre e o mesmo nhê nhê nhê, conversas sem rumo, olhares que procuram o vazio de lugares “completamente desocupados,” diversas cores no horizonte, um verdadeiro carnaval, vários sabores, com cores e estilos de som variados, alguns com tons de verde e batida de jazz, outros com um simples vermelho e ao fundo a calmaria de um samba tupiniquim. Verdades aparte e certo que esta mistura e magnífica, subclasses e seus derivados, todos jogados no chão todos componentes da mesma orgia, um campo aberto no céu da imaginação, com seu compasso descompassado, ritmos em desordem, criando um belo tocar de apenas um flauta, criações únicas, ventos de apenas uma direção, sempre com suas falas, sem sentido e suas musicas que falam de amores utópicos, dentro um organismo tão complexo. É fato que com isto podemos encontrar falhas no sistema, que juntas causam toda esta asquerosidade, quem um dia iria imaginar que estas falas de amor, seriam significantes, o amor chega ate a matar os vermes, talvez seja a causa de todas as falhas, pois não é possível viver sem os vermes, talvez se você cuspisse para cima, seria uma forma de se salvar, Corra, corra, salve seus vermes, crie novas musicas de amor, novos ritmos, ande em compasso com suas linhas, - seu idiota. – não diga que não lhe avisei, ele sempre volta, o vento não tem força para transportá-los para muito longe, agora cante seu enredo de amor, grite, um dia ela poderá escutar com o som da sua eternidade, seu merda. Você não é o centro de uma lata de lixo, e apenas mais um que foi jogado fora, aqui todos um dia foram útil, para com todo este teatro, mais as mascaras caíram, e aqui dentro não podemos representar, esta subclasse não significa mais nada, quando acordar lembre-se de juntar dinheiro para pagar todas as contas, e depois guardar dinheiro para ir ao Happy Hour, acredite ainda existe as 8 horas e lazer.

vio-lento

Por acaso tudo continuava normal,

o sol que nos aquecia, agora nos queimava,

queimava muito a pele, os cabelos, o cerebro,

e sentiamos o cheiro desses cerebros sendo

incinerado pelo glorioso sol, o cranio já não suportava

toda aquela ebulição da massa cinzenta que cheira a fezes

da fralda esquecida de trocar, daquela criança esquecida

no meio da cidade onde passanvam os onibus podres, e

podres eram as pessoas que ali estavam toda aquela podridão

contida nas palavras e que falavam muito, muito mesmo porem não

diziam nada e aquela aflição por se alcançar a noite, porque a noite e grande

e é massacrante pois é o horario disponivel para essa grande massa de trabalhadores

que se orgulham de serem chamados de trabalhador brasileiro e vira letra de musica

"trabalha igual burro enão ganha dinheiro" e compramos isso porque somos isso,

o dinheiro não vem com o trabalho, vem com o pensamento, porem o dinheiro

corrompe o pensamento e trabalhamos e não ganhamos, trabalhamos

para sermos explorados e ficamos mau quando não somos explorados e

somos enquadrados dentro de um paradigma que é o dos vagabundos

e com esse orgulho de sermos brasileiros trabalhadores ignoramos

os escritores e tambem os que não escrevem e quem vai dizer,

se não matarei esse horrivel escritor que envade meu horario de trabalho....

Todas as árvores hoje estão muito silenciadas
Dos vestígios que ficaram só resta o norte
Onde nos lugares inacessíveis o vento sopra forte
Por algum ser que guardou essa terra
A mitologia sobrevive
Os ameríndios sustentaram isso a vida inteira
Até a chegada daqueles que traziam a cruz
Mas era o apetite pelas pedras flamejantes

Tirantes
Antes que os chamem de índios
Eles o chamam de deserdados

Após a domesticação de paisagens
Constituir base de vida
Os seres de pele vermelha
Foram reprimidos na exploração
Por tudo aquilo que os deserdados queriam ter
E nunca tiveram

Um sossego ainda ecoa na impenetrável Amazônia
O norte aponta lanças em todas as direções
A resistência hoje é isolada
Uma flechada contra a inveja

Selvagens frentes, enfrentamento!


Os artefatos mostram fortes antepassados
Que derramaram o sangue para irrigar a vegetação
Deram a vida pelo sossego
Rumo à passagem que leva ao sol
Para iluminar nossas vidas.

Um Simples Fato

Esta tudo muito desorganizado, nunca me imaginei que estaria assim, rodeado de pessoas tão ignóbeis, pessoas falsas com gargalhadas forçadas, troca de olhares ilusórios e com um requinte de miséria. Sim e verdade, por varias vezes me detive naquela cadeira, para não me levantar, pois sentia enorme vontade de ir ao banheiro vomitar, regurgitar toda aquela merda que eu absorvia perante a mesa, estava sentindo tanto nojo daquelas pessoas, não suportava aquele cheiro, parecia que havia algo podre entre-nos, talvez fosse o interior delas, talvez não, quem sabe fosse o simples fato da existência delas. – ares de intelectualidade podre. - O garçom se mostrava a venda, com seu sorriso exposto na vitrine ao lado do balcão de atendimento, mesmo assim ele nos servia daquele liquido libidinoso, invenção dos deuses gregos ou dos lideres dos subúrbios, não sei, mais com certeza ele trazia a alegria daqueles vermes, sim ainda cheguei a tomar alguns goles, tive a oportunidade de saborear, confesso que senti muito prazer, porque com aquele liquido pude controlar minha ânsia de vomito, ele funcionava em mim como um remédio, diante de tanta asquerosidade das amebas.

Inebriado pela inocência

Era noite e todos dormiam. A filha mais nova de um burguês sonhava, e ao acordar percebeu toda a sangria que na sua pequena vagina se hospedava. Eram noites de horrores e naquele dia a filha do burguês menstruava como um anjo celestial ela voava, para a rua em desespero e agonia. A menina já estava bem desenvolvida para sua idade, a qual chamou a atenção de um taverneiro inebriado que estava vagabundando por ali. Pálida... num vestido branco manchado de sangue, com seios a palpitar. O bêbado vendo a reação deprimida da menina, arrastou-a para detrás de uma taverna sórdida na intuição de a violar. Ele arranca o vestido e despi-a completamente. Via-se apenas um ponto escorrido de sangue naquele nobre corpinho branco o suficiente para o lunático se embebedar. Ela deita amedronta de pernas bem abertas sem contestação e o ébrio cai com sua lingüeta seca na buceta, quanto mais o corpo ela retorcia mais o maníaco se excitava. Nas menores caricias o cuzinho se agitava e o bêbado já impaciente o caralho apresentava no orifício daquele minúsculo pontinho. Forçosamente ele empurrava com a mão na cinturinha da nobre menina e a outra na boca para evitar gritos e reação que viesse a comprometer o ato. Já se tinha passado mais de meia hora e o bêbado suava enrabando a nobre burguesinha, a menina já não respirava e o sangue da vagina escorria. Eram noites de horrores e naquele momento o bêbado vadio gozava em cima da pequena defunta ensangüentada. Após o ato o bêbado deixa o corpo abandonado como o fim de sua vigília maldita.

Tristan Tzara

Durante o dia tudo funciona normalmente
o sol aquece
O vento refresca
As arvores criam as sombras
E o tempo não fica estático
Ele não corre, nem se rasteja
E não se transforma em bobo da corte.

As viagens são marcadas pela burocracia do sistema
Atravessando o rio da tristeza
Acompanhado de muitas asquerosidade
Algumas moças chegam a nos oferecer doses de repugnância
Com pratos abarrotados de futilidades

É preferivel, sempre o caminho de volta
há mais cultutra
Custuma-se lê seis livros por noites

As noites para mim são os melhores momentos desta passagem
Pois é nestes tempos que é possivel misturar as idéias
Tanto as libertinas quanto as libertas
As ideias libertadoras são as que mais me fascinam
Apesar de serem as mais fajutas

Sempre foi mais fácil amar as coisa ignóbias da vida
Elas são terrivelmentes fatídicas
Chega a me causar ânsia de vomito, regurgitar minhas vísceras

Sempre fui apaixonado pos viagens
Mais durante o dia e assustadoramente impossivel viajar

Quando se chega ao mar a vista fica embasada
À vista sempre é mais caro
Vista-se de requinte para ser melhor à vistada
A vida passa e você nem é percebida

Nos casos comum tudo ocorre caoticamente ocupado
Como o espaço reservado pelo seu ante braço
Ossos em conjunto
Fomam a maquina
Sozinha capaz de se auto-manter
auto/alto=ASCO
Foligem a espreita
Nas sombras das arvores
Frutas pecadoras, paraísos destruidos
Ainda amo o TEMPO.

Não. Não escreves. Não sabes o que é isso. O que fazes é torto, impossível, assimétrico. Tuas letras são amorfas, incompreesíveis. És um anjo guacho, o que fazes em vida? Nadas sabes, nadas possui, és um pseudo-ser! Sinta a raiva apoderar-se de ti, oh pobre criatura, o mente que nada absorve!
O barco está furado.
Veja, já me afoguei...

http://livronaoidentificado.blogspot.com/

Desejaria ver estes vermes se alimentando do meu organismo podre
Gostaria de ao menos, durante um minuto
Admirar aquele tapuru se divertindo dentro de meu crânio
Dentro de meu intestino delgado,
Fico aqui a imaginar
Aquele inútil urubu,
Reles necrófago da natureza
Devorador de restos mortais,
Bicando com enorme prazer meu figado,
Já em decomposição
Ah sim
Acredito que assim ficarei
Postumamente feliz

Vísceras perdidas.

Sem nada a dizer,
Digo sem nada o
Que fazer decidi
Fazer nada e assim
Preencher o tempo
Que me consome
E que é consumido
Sem nenhuma reação
E assim somos nos
Que de tanto nada
Fazer somos consumidos
Por nos mesmos
E começamos a vomitar
Todo esse lixo que é
Nosso e que é nós
E que por mais que nos
Consumimos mais esse
Lixo aumenta e quanto mais
Lixo temos, menos entendemos
E o mal do seculo é isso: temos,
Não fazemos, queremos não fazer
Não temos nada a dizer só a seguir
A repetir, e a sacudir a cabeça essa fabrica
Infalivel; inesgotavel; inmunda; in -teligente
Como se fossem cachorrinhos carentes querendo
Um prato da sua ração ou querendo alcançar
O saco de lixo que está na lixeira.
E é isso o que queremos nos alimentar
Sem nada querer fazer a não ser comer,
Sem nada querer entender e todo esse lixo
Que todos ( eu) produzem está me fazendo muito
Mal, estou ficando mal estou querendo
Não estar, depois de tantas buscas já não acredito
Que esse lixo um dia vai não estar no mesmo
Lugar/momento que essa pessoa que sou eu.
De todas as maneiras que usam para produzir lixo
Um sempre se sobre sai um aparelho que todos
Compramos e que é ligado ao mundo por uma antena
Capaz de coletar todos os requisitos necessarios para a produção
Esse aparerlho é mundialmente conhecido por tv
Ele é capaz de fazer jorrar milhões de toneladas/segundos de lixo
Na nossa frente para que possamos continuar
A produção individual e depois de tanto
Falar de lixo estou me sentindo tal mal
Que já não posso continuar,
E continuando o meu nada a dizer, digo:
Queria ter alguma coisa pra dizer e sem nada
Dizer estou saindo sem nenhum minuto; sem hora; senhora
Me ajude a encontrar a hora que me perdi a uns
Cinco anos atras e possa sair desse
Lixo e se não puder me ajude a não o ve-lo
Para que eu possa me sentar em frente
A tv e assistir tudo como se nada fosse lixo
E como todos, ter algo a dizer (mesmo que seja lixo)
E sem nada a dizer, digo,
Sem nada fazer, faço nada
Vou embora para lugar nenhum.

Enquanto os passaros continuam a voar nessa chuva que me alegra, me molha, me mata e a chuva passa e eu continuo diferente dos passaros que somem sem deixar vestigios como se fosse extraterrestres e passaram por aqui pra visitar e me transportar pra este fundo, sem mundo, sem cheiro, sem cor, sem amor, sem dor, sem esperança e mesmo sem esperança espero, espero o onibus que não demora e que nunca virá e se um dia vier não estarei lá, estarei em outra parada esperando o proximo onibus que transporta toda essa dor e que me carrega, pro mais oculto, eu, a dor, o amor, o odio, a compaixão, os sentimentos, estamos lá ou melhor aqui, só que a cada hora, a cada onibus que nos leva, ficamos mais ocultos, um dia pegarei este super trem que me trará de volta, não sei quanto tempo vou resistir, ainda não contruiram a estação e a cada onibus estou mais longe.....